viernes, 2 de noviembre de 2012
lunes, 3 de septiembre de 2012
Nuevo libro publicado: Un montón de espejos rotos.
Microficciones escritas en escenas de Pingback.
“¿Y si en lo mínimo, además de tener evidente entidad en sí mismo, está el germen de lo máximo? ¿Y si todos los espejos rotos son una posible vidriera? ¿Y si escribir es coser el traje roto de lo que hemos leído? ¿Y si leer es recomponer el sentido? ¿Y si todas las microficciones de este libro juntas conforman una novela?” (Luis Artigue)
“Ni Borges, en el sueño de su ceguera, pudo imaginar lo inextricable del medio informático, un superlaberinto con hilo de Ariadna digital, con miles y miles de Enciclopedias Británicas. Siquiera pudo intuir su equívoco de escribir y reescribir del mundo: escribir y reescribir del mundo al unísono, en nanosegundos.” (Antonio Arroyo Silva)
domingo, 17 de junio de 2012
Poema del vacío
“Yo no sé qué he perdido, amarga sombra,en esta orilla incierta del Leteo,pero duele el vacío que me deja.”
Antonio Arroyo Silva
Las lágrimas no brotan;
la tristeza aún más triste que de costumbre,
habla de mi padre.
Mi cuerpo tullido avanza por la maquinita, sin llegar a
ninguna parte.
Yo no toqué las agujas,
ni sus labios de muerto.
No supe de horas ni palabras.
Tengo los dolores repartidos en mis hermanos sin rostro,
en las palabras que nunca llegaron y que busqué leyendo,
en las pesadillas de abandono que me rompieron la espalda.
A mí me lloran las manos en este instante sin aire.
Vuelvo a ser parida por mi madre triste,
amamantada por la incertidumbre y el vacío de un ángel.
Llora la dulce niña en un rincón de la Memoria.
©Beatriz Giovanna Ramírez
lunes, 19 de marzo de 2012
LUZ LEJANA
Padre,
a la cuna
no
llegó tu mano.
no
llegó tu mano.
Yo
fui creciendo
con
el viento y su runrún.
Tengo
las manos tensas,
cerradas,
ausentes.
En
el aire floté
muchas
veces cada día,
salté
por las nubes
buscando
una caricia.
Padre
mío, la tierra
besó
mis plantas
y
las llenó con raíces.
Mis
ojos se comieron
los
besos de un brazo fuerte.
Padre,
la flor nacida
crece ante la luz lejana.
Beatriz Giovanna Ramírez
domingo, 18 de marzo de 2012
Semana dedicada a Beatriz Giovanna Ramírez, en Crepusculario siglo 21, el blog del poeta Fernando Sarría
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| Crepusculario Siglo 21: blog de Fernando Sarría |
DOMINGO 4 DE MARZO DE 2012
Queda la imagen,
alma desdoblada en el lienzo.
Boca que besa.
Cielo, otoño,
hoja mecida, sinergia,
mirada que mira,
un pie, una atormentada nube,
un hombre sensual, dedos.
Óleo, lugar al que siempre se regresa.
Me canso de ser mujer,
desamparadas las letras.
Silencio, sólo pasión.
Colina, vereda, feromonas luminosas,
ciudad, falos elocuentes,
necio el circulo, la mezcla.
Suavemente se desliza el pincel.
Celosa la mano busca el detalle.
Terquedad precisa que universa.
SÁBADO 3 DE MARZO DE 2012
Mañana dibujaré la extraña sensación que
me vacía cada día; mientras, consumiré la imagen, lo vago (y que critico), lo
efímero, los escenarios en los que me pierdo, los lugares en los que ni
siquiera existo.
VIERNES 2 DE MARZO DE 2012
para Ariadna
Soy
niña y una luna renace, muere, nace.
Vicente
Aleixandre
Niña, el tobogán acaricia tu resbalada
sonrisa de mariposa.
Yo no nací en febrero en un día frío de la
sabana,
en el que llovía tristeza en los ojos de
mi madre.
Yo renazco siempre en tus besos tibios
llenos de leche.
Baja el cielo en el sube y baja de tus
abrazos.
En tu pelo de ébano caminan mis dedos cada
noche
y me quiero quedar dormida entre los
cuentos que te encantan.
En la risueña mirada de tu cara pasea un
laberinto
y el Minotauro es testigo del amor y el
camino esperanzado.
Niña, el renacimiento es caminar a tu lado
y de tu mano.
 |
| Junto con el poeta Fernando Sarría. |
JUEVES 1 DE MARZO DE 2012
a F.
A veces duelen las fisuras.
La pared apesta a lágrimas.
A veces aúlla un viento negro.
Llega el cuchillo, corta,
me salva de la sombra.
MIÉRCOLES 29 DE FEBRERO DE 2012
De repente eres marioneta
en movimiento; luego,
cortas los hilos.
MARTES 28 DE FEBRERO DE 2012
No hay grises
más grises
que mis gestos.
El mar respira frío
y en la orilla
se ven caer
los témpanos.
más grises
que mis gestos.
El mar respira frío
y en la orilla
se ven caer
los témpanos.
LUNES 27 DE FEBRERO DE 2012
Perro olmo hueso
Perro olmo hueso
como un perro que busca de tu mano la
caricia
como el sueño utópico del olmo busco el
fruto
con las piernas que tiemblan
camino sin vaivenes
perro olmo hueso
tu caricia reposa en otro lomo
el sueño del olmo está muy verde
escribo, el fruto se verá en el aire
los huesos vivirán para siempre
la caricia, volará de tu mano hasta otra
mano
mi mano se hundirá en el pelo de un árbol
siendo perro olmo hueso.
DOMINGO 26 DE FEBRERO DE 2012
Semana dedicada a Beatriz Giovanna Ramírez
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