Lectura de dos microrrelatos de "Un montón de espejos rotos" en Ponferrada

Lectura de seis microrrelatos de "Un montón de espejos rotos" en Ponferrada

Nuevo libro publicado: Un montón de espejos rotos.

Microficciones escritas en escenas de Pingback.

“¿Y si en lo mínimo, además de tener evidente entidad en sí mismo, está el germen de lo máximo? ¿Y si todos los espejos rotos son una posible vidriera? ¿Y si escribir es coser el traje roto de lo que hemos leído? ¿Y si leer es recomponer el sentido? ¿Y si todas las microficciones de este libro juntas conforman una novela?” (Luis Artigue)

“Ni Borges, en el sueño de su ceguera, pudo imaginar lo inextricable del medio informático, un superlaberinto con hilo de Ariadna digital, con miles y miles de Enciclopedias Británicas. Siquiera pudo intuir su equívoco de escribir y reescribir del mundo: escribir y reescribir del mundo al unísono, en nanosegundos.” (Antonio Arroyo Silva)

Poema del vacío

“Yo no sé qué he perdido, amarga sombra,

en esta orilla incierta del Leteo,

pero duele el vacío que me deja.” 

Antonio Arroyo Silva

Las lágrimas no brotan;

la tristeza aún más triste que de costumbre,

habla de mi padre.

Mi cuerpo tullido avanza por la maquinita, sin llegar a ninguna parte.

Yo no toqué las agujas,

ni sus labios de muerto.

No supe de horas ni palabras.

Tengo los dolores repartidos en mis hermanos sin rostro,

en las palabras que nunca llegaron y  que busqué leyendo,

en las pesadillas de abandono que me rompieron la espalda.

A mí me lloran las manos en este instante sin aire.

Vuelvo a ser parida por mi madre triste,

amamantada por la incertidumbre y el vacío de un ángel.

Llora la dulce niña en un rincón de la Memoria.

©Beatriz Giovanna Ramírez

LUZ LEJANA

Padre, a la cuna

no llegó tu mano.

Yo fui creciendo

con el viento y su runrún.

Tengo las manos tensas,

cerradas, ausentes.

En el aire floté

muchas veces cada día,

salté por las nubes

buscando una caricia.

Padre mío, la tierra

besó mis plantas

y las llenó con raíces.

Mis ojos se comieron

los besos de un brazo fuerte.

Padre, la flor nacida

crece ante la luz lejana.

Beatriz Giovanna Ramírez